I'm going slightly mad (Mojave & Terence)

Le kilo de papier, colle et agrafes sonne sur le sol comme une brique tombée d'un toit accompagnée d'un juron de ta part alors que tu te penches pour ramasser l'ouvrage, laissant tes doigts courir le long de la reliure pour t'assurer que la chute n'a pas endommagé l'objet. Dans un soupire tu est rassuré de voir que l'ancien document est en parfait état pour son âge, pas une trace sur la patine, pas une feuille cornée. Tu lèves le regard vers l'étagère où tu le glisse enfin, en sécurité.
Tu as tremblé cette fois encore, remarquant avec une certaine déception que malgré les bons soins des sorciers de l'aube, tes doigts arrivaient encore à n'en faire qu'à leur tête. Au moins ne font-ils plus mal.

Un gong lointain t'indiques que l'horloge a fait le tour du cadran depuis ton arrivée aux archives, un peu plus encore depuis ta dernière nuit de sommeil. Tu aimerais blâmer Caelum pour ses enchantements inutiles mais le bannit est un bon vendeur et l'objet a tenu ses promesses. Tes cauchemars sont aujourd'hui éradiqués par l'attrape rêve, objet bien superflu dans cette maison qui est la tienne... Pourtant le sommeil, tu ne le trouves toujours pas. Appréhension, habitude perdue? Qui sait. Tes pas au centre des archives résonnent de solitude, tout les sorciers sont déjà rentrés chez eux, te laissant seul parmi les ouvrages, souvenirs d'un temps révolus qui vous a menés à l'endroit même où vous vous trouvez aujourd'hui. Ville à suprématie magique, coupée du monde mais à ce point puissante... Un sourire en coin habite ton visage alors que tu écrases tes paumes contre tes yeux. Oui Mojave, il est temps de rentrer avant que tes muscles ne te lâchent pour de bon. Il est temps de laisser les livres derrière toi, l'assommoir qu'est le travail dans sa boite et de rentrer dans le silence d'un lieu qui ressemble plus à un mémorial que n'importe quelle statue.
Tu enfiles manteau et chapeau, une écharpe autour du cou et tes pas se glissent à l'extérieur, retrouvant par la même occasion cette éternelle brise qui t'accompagnes dans la rue, rafraîchissant un peu plus le chemin qui te ramène chez toi dans les rues de Lower Manhattan, sur tes épaules des flocons blancs se déposent par intermittence, le peu de passants que tu croise semblent chercher d'où vient ce vent froid qui repoussent leur couvre chef et comme un grand enfant c'est ce genre de détail qui te fais oublier un peu à quel point tu es seul, toi quia. toujours vécu entouré de vie, et ô combien tu as du mal à t'y faire.

Alors que tes pas te portent au coeur de la ville endormie, assurés et directs, tu te glisses comme un souffle au travers de la ville, mains enfoncées dans les poches et regards rivés sur les hautes construction brillantes de la ville... Cet endroit est un chateau de glace autant que ses habitants en sont éternels, ça a quelque chose de relaxant, les volutes que tes pas soulèvent sur le sol sont votre monde et s'ils s'effacent dans les autres quartiers, leur suprématie s'affiche à tout ceux qui s'immisce dans votre monde. Le froid, s'il semble facile à vaincre, est omniprésent, il prends le terrain de toute source de chaleur trouvant la mort. Ça a quelque chose de poétique et de terriblement dramatique.
Des éclats de voix, des rires déplaisants arrivent à tes oreilles, te tirant de tes rêveries alors que la porte d'un bar se referme, effaçant avec elle les rejets disgracieux de l'homme qui a bu sans modération. Tu réfrènes un frissons en jetant un regard à la devanture tout en faisant un pas de côté pour ne pas être collé à cette dernière avant de reprendre ta route, enfonçant un peu plus les mains dans tes poches, la brise qui t'accompagne se faisant plus fraîche, plus vive. Détournant, oubliant même rapidement les rires, ton regard se pose sur le passant qui te devance de plusieurs pas, la brise qui te colle à la peau agite son manteau dans tout les sens, révélant la base plus sombre de la fausse fourrure et s'immiscent très certainement entre les mailles comme elle refroidirait le corps d'un animal des pôles. Tu esquisse un sourire, comme si malmener la chaleur d'un ivrogne avait quelque chose de drôle, l'homme grognerait sans doute quelques minutes en rentrant chez lui, il oublierait bien rapidement cet évènement insignifiant et il ne saurait pas que celui qui l'aurait suivi sur quelques mètres en était le responsable. Pour toi le froid, la brise et les quelques flocons qu'elle apporte sont des remèdes à bien des maux, tu n'es bien que dans cet atmosphère. Mourir laisse des traces.

Accélérant un peu la cadence tu décides qu'ile st temps de presser le pas pour retrouver ton lieux de vie qui n'est plus qu'à deux ou trois immeubles, cet étrange personnage que tu double était l'espace de quelques minutes un bon compagnon de voyage mais il est temps de le laisser derrière, comme tout les autres, aussi te décales tu sur la droite pour le dépasser, il semble avoir du mal à aligner parfaitement les pas et tu ne voudrais pas qu'il te bouscule par surprise alors tu gardes un oeil en sa direction. Toi, tu es trop droit dans ton manteau de laine, couvre chef vissé sur le crâne, tu es à son opposé le plus total quoique la fatigue ne se lise sur ton visage, d'apparence, tu serais facilement vu comme un sorcier à la tête haute, à l'argent facile et à qui la vie fait des cadeaux...
Alors quelle ne fut pas ton erreur quand tu décida de lever les yeux vers le visage de l'ivrogne? Il fallut quelques secondes d'abord, avant que ton esprit ne fasse le rapprochement entre le visage de l'adolescent aux yeux de biche et celui, plus marqué, de l'homme qui provoquait les rirent du bar quelques minutes plus tôt.
Et l'espace d'une minute tu es lâches, Mojave, tes pas accélèrent, le dépasse et tu refuse catégoriquement de lui offrir un second regard. Dans tes poches, ta main cherche la clef de la délivrance, trouvant avec bonheur de quoi ouvrir la porte au plus vite quand tu arriverais devant le perron... Pourtant le cerveau est un organe complexe, là où tu lui demande de marcher sans réfléchir il t'envoie des ondes toujours plus violentes pour avoir osé croisé un regard que tu pensais oublié, évanouis dans l'ombre de la vie, celle qui vous éloigne tous un peu plus chaque jour... Et alors que tes appartement se dessinent d'ici, alors que tu reconnais le brillant de la plaque qui indique ton nom au perron, tu ralentis l'allure. Tu offres un second regard par dessus ton épaule et t'arrêtes presque pour qu'il te dépasse, pour qu'une fois à ta hauteur, tu n'arrêtes sa course en posant une main sur une de ses épaules. Tes doigts se refermes sur la fausse fourrure de facture moyenne que tes gants de cuir t'empêche de sentir, coupé du monde jusqu'au bout des mains. Tu tournes les yeux vers lui et là tu remarques les détails. Les yeux bardés de maquillage, le regard tendu, les iris ivres d'un homme qui regrettera sans doute d'avoir trop bu le lendemain. Épave humaine d'un monde différent du tiens, là où tu as construis un mur pour cacher ton âme, la sienne dégueule de douleur et tu ne sais même pas pourquoi. Tu reconnais les yeux noirs mais pas l'homme qui les portent et tu regrettes ton choix. Quelques secondes qui paraissent une éternité quand ont ne réussit pas trouver les mots. « ... » Alors c'est le silence qui gagne, il a toujours gagné avec toi, tu n'es pas un très bon combattant alors que tes doigts se referment sur les clefs dans ta poche. Les questions, encore et toujours. Que fait-il ici? Que fait-il dans cet accoutrement? Que faisait-il là-bas, sous les rires des hommes qui, s'ils n'ont pas sa tenue, valent peut-être bien moins que lui?
Tes doigts ne lâchent pas l'épaule, tu le pousses en avant alors que tes mâchoires se serrent dans le silence, quelque pas plus loin tu sors les clefs et laisse ces dernières découvrir l'antre où se cache ton monde. « Tu n'as pas vraiment le choix... » Et enfin quelques mots qui ressemblent plus à un souffle qu'à une demande. Hors de question de le laisser dans cet état dans la rue. Tu ne sais ni où il vit, ni la raison de sa présence ici, mais quelque part, tu refuses de le laisser te filer entre les doigts comme l'ouvrage un peu plus tôt.
Parce que tu es comme ça, Mojave, tu voudrais fuir le passé, mais tu refuses d'oublier. Tu as beaucoup perdu et ce soir, une bribe de ce que tu as été se retrouve à ta portée, apparemment dans un état aussi déplorable que toi, alors tu refuses de la lâcher. Bien que tout ce que tu touches ne semble finir par partir en fumée, la neige empêchera peut-être un autre départ de feu...

Tu n'agis jamais sur un coup de tête et tu as coutume à te dire que ceux qui font ce genre de choses sont irresponsables et risque de s'attirer des ennuis. Seulement ce soir tu es comme eux, tu laisses ton passé t'envahir et prendre le dessus, tu laisses tes souvenirs attraper ton coeur à pleine poigne, le serrer dans le seul et unique but de le faire exploser dans ta poitrine, douloureux et carmin. Tu n'as pas réfléchis à la suite parce qu'il n'y a pas de suite logique, tu n'as pas même réfléchis à l'avant, au pendant ou à l'après parce que tu n'as tout bêtement pas écouter ce que ton cerveau pouvait avoir à dire.
Il est rare Mojave que tu n'utilises ton coeur plutôt que tes méninges. Défaut numéro un d'un cerveau en perpétuelle ébullition, capable de se souvenir de la moindre photographie, du moindre lire lu. Ta malédiction parmi tant d'autres. Tu as reconnu ses traits, certes vieillis, certes différents mais les yeux sont le miroir des hommes, ils ne changent pas avec le temps, ils ne peuvent pas mentir à ceux qui savent les lire et sont ce qui définit l'être avant toute autre chose.

Alors tu montes les marches menant à ton sanctuaire, tu te veux calme mais la réalité est toute autre, tes gestes sont bien trop hagards, malhabiles et somme toute, on pourrait te croire en colère quand en réalité ton être respire l'appréhension. Tu réalises seconde après seconde que tu as peut-être fais une erreur, peut-être pas. Le passé devrait rester où il est et pourtant tu l'invites chez toi, dans cet endroit autrefois plein de vie qui aujourd'hui n'est plus que l'ombre de lui même. À l'image d'une Terre stérile, d'un antarctique miniature, cet endroit où règne la paix respire la tempête de son propriétaire.
Enfin le verrou vous enferme à l'abri des autres, à l'abri du monde, tes épaules se relâchent l'espace d'une seconde comme si tout était fini avant que ne te revende en tête que tu n'as pensé à rien. Que vas-tu faire? Dire? Les années ont passées depuis la dernière fois où tu l'as vu et quand bien même ne te souviens-tu pas d'avoir claqué la porte tu sais que le souvenir s'évapore, que tu lui as réservé le même sort qu'à tout les autres, que tu as disparu comme le loup blanc et quels qu'aient été tes choix où les siens, tu n'as jamais réfléchis au jour où tu te retrouverais face à lui. Face aux autres aussi. Mais tous n'ont pas cette place dans ta mémoire qu'eut feu le jeune Blackwell.
Sauf qu'il n'est plus jeune, tu ne l'es plus non plus et à en juger par l'odeur d'alcool qu'il dégage autant que par sa tenue au coeur du monde de l'Hiver, tu n'es certainement pas le seul à avoir vu ta vie changer du tout au tout.
Tu prends une minute pour retirer gants et manteau de laine vierge, déposant ton couvre chef sur le dessus. Secondes gagnées avant d'affronter la réalité, tes choix et un homme que tu ne connais plus, un homme dont tu as l'impression de ne rien savoir.
Et alors que tu déposes délicatement ton chapeau, un long et glacial frisson parcoure ton dos, des reins à la nuque, dressant ton échine sur son passage alors que les premières notes s'élèvent du coeur du piano. Tu te retournes sans faire un seul pas, le manteau de fourrure foncée jure au milieu de la salle blanche ou le piano d'ivoire laisse sonner des notes que tu n'as plus entendu depuis bien longtemps. Tu restes où tu es, comme si un mouvement de trop, un souffle, allait briser les quelques minutes que t'offre la musique pour te remettre d'aplomb. Si l'odeur d'alcool est palpable, tu as l'impression que celui qui joue n'a rien à voir avec celui que tu as doublé dans la rue, tes yeux clair observent les mains qui glissent sur le clavier... Il a toujours eut des facilités avec cet instrument et il y a longtemps tu l'admirais pour ça. Tu l'admirais pour beaucoup de choses d'ailleurs. Mais tu as grandis et tu as pris tes responsabilités, tu es devenu un sorcier exemplaire, un Gardien de ce Savoir que votre monde conserve sous clef. Beaucoup diraient de toi que ta vie est réussit, que ta persévérance à payé. Mais peu, si ce n'est aucun, n'as jamais eut à entrer dans une morgue pour identifier un corps qui n'a plus que la moitié d'un visage là où un sourire l'éveillait le jour d'avant. Tu baisses les yeux, resserres par réflexe les boutons de chemise qui recouvrent tes bras. Tu as toujours eu souhait de cacher les apparences, aujourd'hui n'y fait pas exception ; De vous deux, tu n'es pas celui qui se montre sous son vrai jour.

Et alors que les notes continuent de retentir, tu te décides enfin à bouger, écraser une main contre tes paupières pour repousser d'un geste ce qu'elles retenaient. Tu t'avances au salon, sortant de l'ombre du couloir sans pour autant vouloir lui faire face, profitant de sa concentration pour ne pas attirer réellement l'attention. Tu as besoin d'un verre, alors tu en sors deux, remplissant le sien d'eau alors que le tiens est teinté d'ambre. Tu déposes le sien sur le bois laqué du piano dans un son léger mais caractéristique et alors seulement tu tourne un oeil vers lui. « Ça faisait longtemps. »
Tu te maudis. Tu te maudis parce que tu aurais tant de choses à dire, tant d'excuses à donner, tant de questions mais tout t'échappes. Le silence est de retour dans la pièce, il est face à toi et tout chez lui t'intrigue, comme si tu ne le connaissais pas. Tu remarques la tenue, le maquillage... Que faisait-il dehors ce soir? Pourquoi ce soir? Pourquoi ici?
Vous avez sans doute beaucoup de choses à vous dire, chacun a ses secrets et il ne sont sans doute pas plus beau chez lui que chez toi. Le temps ne réussit qu'aux vins, pas aux êtres.
« Les gens, au bar... C'est de toi qu'ils riaient? » Ta voix n'a rien de condescendante, pas ce soir, cependant puisqu'il faut que quelqu'un lance le premier assaut, tu es là. Lui a gagné la première manche avec ce piano, la plus importante et la plus douloureuse. Il semble ne rien avoir à faire ici, ainsi vêtu. Pourtant en ce moment, il est peut-être ce que tu avais le plus envie de voir apparaître chez toi, brisant le silence qui chaque jours frappe un peu plus fort... Tu aimerais qu'il joue encore sans doute, la musique est bien moins difficile à affronter que la réalité.

Des flashs te reviennent en tête comme des poings en pleine figure. Frappes d'un passé révolu que tu n'es pas capable d'oublier, directs du droit des sentiments dans une poitrine que le coeur a délaissé il y a cinq ans en se prenant un balle en pleine tempe. C'est douloureux, quand le coeur se remet à battre.
Mais tu as aussi les mots du fantôme de Rockaway. ' Vous devriez bientôt retrouver un être cher et perdu de vue depuis longtemps, auquel vous êtes profondément lié. ' La voix suave du taxidermiste résonne en toi comme s'il était perché sur ton épaule, agitant son renard roux pour te rappeler à quel point tout ce qu'il avait dit était vrai.

Oh tu n'as rien de courageux, Mojave et le verre que tu serres entre tes doigts, tu l'avales aussi sec dans une grimace. Le whisky n'est pas fait pour être bu ainsi, il est fait pour être apprécié et il te brûle la gorge comme une mauvaise vodka ce soir.
Tu aurais aimé qu'il continue à jouer ces morceaux que tes mains ne peuvent plus accomplir sans désaccord, parce que derrière tes airs de premier de la classe, derrière la façade de celui qui sait ce qu'il fait, tu es perdu, tu ne sais que faire ou dire, tu connais tes tords. Tu es parti comme tu le fais toujours, tu t'es évaporé, fuyant un monde où ton coeur était piqué tel un apparat vaudou. Ton monde était alors un conte de fée et comme toutes les histoires à choix multiples, tu étais tombé sur la mauvaise fin, voilà tout.

Tu esquisses un rictus lorsqu'il te réponds avec la soudaine envie de prendre ton manteau pour aller geler sur place ces êtres méprisables. La colère est toujours présente en toi et la fraicheur de tes appartements en est la preuve ; Personne n'a jamais trouvé l'assassin de Dorian, il pourrait tout aussi bien être l'un de ces hommes qui rient dans le coin d'un bar, pointant du doigt tout en empestant l'alcool. Tu suis le mouvement de sa main, détail une seconde ses vêtements, la fourrure que tu t'amusais à faire voleter au gré du vent, sur laquelle les flocons tombent encore parsemant les fibres de petites étoiles prêtent à fondre et ton visage s'adoucit une seconde dans un sourire léger. Il n'a peut-être pas tant changé avec le temps au final et tu es certain que sans cette odeur d'alcool, il paraitrait sous un bien meilleur jour.
« Ils n'auraient eut aucune chance. » Evidemment que si, ils l'auraient mis au tapis rien qu'en levant le petit doigt vu son état d'ébriété. Tu avais réussis à le mener chez toi alors que tu n'étais plus qu'un inconnu, inutile de faire des paris concernant ceux qui auraient pu le haïr.

Et cette fois tu aurais préféré le silence. Sa question traverse la pièce et avec elle ta confiance en soi quitte les lieux, tu a l'impression qu'un piège t'entoures et que ta réponse est décisive, idée saugrenue sans doute mais bien présente. Alors tu te détournes, fais tourner le verre entre tes doigts pour aligner quelques pas. Les mots n'ont jamais été ton plus grand fort dans ce genre de situation et tu as l'impression de retomber en enfance sauf qu'aujourd'hui ta mère n'est pas là pour t'aider. Pourquoi au juste ne pas avoir continué ton chemin comme tu l'avais fais il y a longtemps? Pourquoi avoir eut ce besoin soudain de sauver cet ami qui n'en était peut-être plus un?
Les cartes n'avaient rien à voir là dedans, tu n'avais pas pensé à Caelum une seule seconde avant d'avoir fermé la pour de tes appartements, c'est seulement à cet instant que la vérité t'avait frappé en pleine figure. Alors le silence s'installe, comblé par un long soupire alors que tu pose le verre vide sur le sous-verre prévu à cet effet, délicatement de sorte à ne pas faire un bruit, les doigts sur els bords de l'objet les retirant rapidement pour t'assurer qu'aucune de tes faiblesses n'apparaissant. « Je ne sais pas... »
Toi qui t'occupes de la mémoire collective, des manuscrits, des encyclopédies. Toi, tu ne sais pas et tu es honnête ce soir, haussant les épaules en fixant les lumière de Lower Manhattan au travers des baies vitrées entourant la pièce. « Il s'est passé tellement de choses... Tu empestais l'alcool... La solitude... » Tu secoues la tête, instinctivement tes mains se sont liées, massant tes poignets dans cette sale habitude qui n'a de toute façon jamais résolu les douleurs fantômes. Lui parler sans lui faire face parait tellement plus simple et pourtant tu laisses échapper un nouveau soupire, affaissant tes épaules par la même occasion. « Je ne peux pas oublier un regard, Terence. Même vingt ans après. »
Et c'est vrai. Son regard n'a pas changé et tu y vois toujours cette tristesse camouflée d'extravagance, le manteau en fourrure est un plus mais certainement pas quelque chose que tu te permettrais de juger, toi qui es coincé dans ces costumes saillants et sur mesure raffinés, tu es costumé en un parfait petit soldat de l'hiver.

« J'aimerais l'entendre à nouveau... » La musique. C'est bien plus simple. « Je n'ai pas tes capacités, je le crains... »Un rire léger, nerveux, termine ta phrase. Tu ne les as plus. Tu les as sacrifié avec ton âme et s'il peut te parler avec des notes, tu crains d'être devenu muet pour lui répondre de la sorte mais ainsi tu espères gagner un peu de temps pour retomber sur tes pattes parce que tu perds pied et il est hors de question qu'il ne s'en rende compte. Foutu égo.