(beril#1) the night we met

the night we met

(Elle est surprise, elle ne s'y attendait pas) mais Berenice n'a rien contre les imprévus et les inattendus. Alors elle donne une impulsion supplémentaire, bien décidée à ne pas laisser s’essouffler la cinétique de leurs jeux, à pas le laisser partir maintenant que l'attention est ramenée, ravivée.

Et la journée s’égraine, au fil des heures et des messages qu'elle lui envoie parfois entre deux négociations serrées, entre deux clients à conseiller, deux armes à réparer, l'enfant qui s'amuse avec le feu, rallume les braises.

J'ai hâte, souffle-t-elle, soudainement, au milieu de l'après-midi dans un message.
Deux heures plus tard, alors que les commerces de jour commencent à fermer, deux photos de robes réclament l'attention du sorcier de la Dawn : Laquelle ?
Une minute après : Finalement, j'ai une meilleure idée.

Tout est pensé, dessiné pour jouer avec l'impatience, l'anticipation d'une bonne soirée et la promesse d'une récolte patiemment semée. Mais je suis pressée, répond-elle, un sourire canaille partout entre les lignes, à l'ultime message de Basil.

« Berenice, je suis ici. » La voix autant que le geste attirent le regard sur sa droite, et un sourire s'amène sur les lèvres quand elle repère l'homme. En pas souples, elle se faufile entre les tables et les gens pour le rejoindre. Le jean est simple mais la chemise ramène une certaine élégance dans la désinvolture. « Vous allez bien ? » demande-t-il et elle acquiesce avant de lui souffler à l'oreille : « je vais parfaitement mais je crains d'être un peu trop habillée » Une grimace s'égare lorsqu'elle se sépare de son trench. Et elle a raison. Dans l'ambiance décontractée, la robe de soirée au dos dénudé fait trop sophistiqué, le nude de son maquillage est trop travaillé sous les mèches sauvages de sa chevelure châtain. A dire vrai, ses army boots au vernis argenté semblent être en accord avec l'endroit. Et, malgré ses mots, Berenice ne semble pas dérangée une seconde par ce décalage, par les regards étonnés qui glissent vers elle, s'étonnent.

Elle a l'habitude d'être décalée.
Elle a l'habitude d'être recalée

La jeune femme veut lui demander si ça le dérange, s'il préfère qu'ils aillent ailleurs (chez lui ou chez elle, peut-être ?). Elle veut lui demander s'il va bien, lui demander quel est le programme pour la soirée, à quel moment elle pourra s'amuser à foutre en l'air son planning pour aller s'envoyer en l'air. Mais elle ne pose aucune de ces questions parce qu'il assène son « j’ai quelque chose à vous dire » et c'est comme un coup de marteau sur le cristal de leur relation naissante. Il y a comme quelque chose qui éteint dans le regard. Berenice n'est soudainement ni amusée, ni amusante. « Si vous êtes marié ou fiancé, je vous préviens que je ne fais pas dans l'homme en couple. » Pas qu'elle ait des états d'âme. A ceux engagés d'avoir des remords, de gérer leur conscience. C'est simplement que c'est compliqué d'être l'autre, et elle ne fait pas dans le compliqué.

Elle a l'habitude d'être recalée

the night we met

(Ni marié, ni fiancé, ni engagé) Alors quoi ? Berenice s'impatiente, la sorcière ne comprend pas ce qui peut être plus problématique que ça. Elle ne saisit pas pourquoi le sorcier a cet air grave et professionnel qu'avaient les docteurs à son réveil. De ceux qui annoncent une fin de vie après une longue agonie. Dans la caresse de ses doigts, il y a cette même douceur douloureuse que sa mère à l'annonce d'un espoir mort, d'un futur révolu avant d'avoir débuté. Dans la main qui s'éloigne, il y a son père qui sort de la pièce sans rien dire, trop abattu pour affronter la déception (qu'elle est). Est-ce que ça le dérange ce qu'elle est, cette demie-sorcière, même pour un moment d'amusement, un peu de détente entre gens adultes ? « Ma famille est maudite. » Les yeux bruns clignent, une fois. Puis elle le fixe sans trop bien comprendre de quoi on accuse les Delmar pour leur infliger le malheur répété, hérité. Grumpy lui a confirmé : leurs casiers sont plus vierges qu'un nouveau né. « Je suis maudit. La malédiction fait en sorte de tuer ceux qu’on aime. Mh, bien entendu, avoir des rapports sexuels avec moi ne vous met aucunement en danger. » Et la tête se penche sur le côté comme l'enfant s'interroge devant l'étrange puzzle qui s'assemble sous ses yeux et ne fait toujours pas sens. Qu'essaie-t-il de lui dire, exactement ? « Mais je comprendrai que vous préfériez tout arrêter ici. »

Oh, réalise-t-elle en se redressant sur sa chaise. Il a peur qu'elle ... ait peur ? Le sourire renaît sur les lèvres roses, une curiosité ingénue enrobant l'interrogation sincère : « Pardon, je n'ai pas saisi quel était le problème, et le rire éclate déjà devant la stupidité qu'elle va dire, oser lui demander : vous êtes amoureux de moi ? » Parce que être aimée c'est tout de même une idée saugrenue, le fantasme le plus surréaliste qui soit. Si tout le monde aimait Berenice, celle d'avant, la vraie ; personne n'aimerait ça. Basil, d'ailleurs, est de son avis, puisqu'il se dépêche de repousser l'idée : « Bien sûr que non. Il m'en faut un peu plus pour tomber amoureux. » « Il n'y a donc aucun problème. » Et il n'y en aura jamais, elle en est persuadée. « Vous pouvez vous détendre » le rassure-t-elle, glissant ses doigts autour de la main du sorcier pour la serrer doucement. Il ne risque pas de tomber amoureux d'elle, après tout. (Ce n'est pas quelque chose qui risque d'arriver à qui que ce soit)

« Revenons à des choses plus importantes : qu'est-ce que vous buvez ? » La question fuse en même temps que la main curieuse vient s'emparer du verre, le tirant à elle pour y enfoncer une seconde paille, chippée dans le distributeur de la table. « Il y a de l'alcool dedans ? souffle-t-elle, respirant prudemment le contenu du verre tout en fixant Basil à la recherche d'une réponse : je ne bois pas d'alcool » Et c'est peut-être bien le seul vice dans lequel elle ne tombe jamais.

the night we met

(Il n'a pas l'air de la croire quand elle lui assure qu'il n'y a pas à s'inquiéter) Elle peut pourtant lui assurer que les garçons ne tombent pas pour des poupées cassées, couturées de cicatrices. A Greenwich Village, personne ne se demande pourquoi Berenice Brekker, feu puissant et pedigree de compétition, n'est ni mariée, ni fiancée, ni même courtisée. Tout le monde sait, là-bas, qu'on ne tombe pas amoureux des faibles et des handicapés. On parie sur les chevaux gagnants, on n'est pas cons. « Vraiment, glisse-t-elle avec une désinvolte sérénité, et le corps souple quitte la chaise pour la banquette, délaisse la solitude d'une vie pour l'étreinte d'une soirée en s'installant à côté de Basil : il n'y a rien à craindre. » Le risque zéro est certain ici. La démonstration, la preuve par A + B s'étire sur la langue, tire jusqu'aux les lèvres jusqu'à ce que le regard accroche le sourire. Son jumeau s'invite sur les lippes, pétille dans le regard chaud.

Et le corps quitte la chaise, rejoint la banquette. Dans l'effleurement de deux cuisses, elle s'installe contre lui, tire un sourire rassurant de vilaine louve prête à dévorer le chasseur. « Qu'est-ce que vous buvez ? » demande-t-elle, voleuse de verres, dérobeuse de rires. Lorsqu'il assure que l'alcool n'est pas de la partie, qu'« ils ont des mélanges plus … insolites », l'Automne goûte la boisson, un hmm appréciateur résonnant dans sa gorge. Et une idée émerge, portée par l'anecdote sur cette soeur qu'on devine mutine sur les lèvres du sorcier. L'objet de son amusement à elle est vite repéré sur la carte colorée, un air canaille au coin des lèvres retroussées en sourire un peu prédateur, un peu chasseur. « Je n’ai jamais essayé. Mais si vous voulez nous pouvons nous laisser tenter. » « Restons un peu ici alors, suggère-t-elle, les doigts échappent à Basil, appellent le serveur alors qu'elle pointe une boisson sur la carte, demandant un supplément de quelque chose : ça a l'air très amusant. » Le jeu pétille dans les yeux au brun chaud, l'anticipation de leurs jeux semble follement la divertir. « Après, je serai ravie de goûter vos talents, Basil. » Les mots sont ponctués d'une main qui s'échappe à nouveau pour s'égarer, s'échouer sur la cuisse du Dawn. La caresse, joueuse, laisse entrevoir une promesse, une chasse à deux, sans perdant, avec que des gagnants. Et la main s'attarde, diffusant une chaleur d'Automne, à travers le tissu jusqu'à ce qu'elle s'échappe, récupérant le verre apporté par le serveur, immédiatement remplacé par le corps chaud de Berenice, doucement appuyé contre Basil.

« Merci »  claironne-t-elle au serveur, le sourire un peu charmeur, le clin d’œil un peu trompeur. Et une longue gorgée du milkshake immaculé et fraîchement préparé la fait frisonner contre Basil, les neurones glacés par le froid soudain, alors que les pupilles virent dans un argenté qui fait écho à ses chaussures, que ses lèvres se teintent d'un bleu glacé. « Si ça ne vous dérange pas que nous restions un peu ? » Le murmure contre l'oreille du sorcier est chaud, tendre comme elle mais le baiser osé, déposé au creux du cou est froid, sa fraîcheur titillant la peau fine juste sous l'oreille. « Sauf si vous préférez que nous emportions nos jeux chez vous ... » Sur la carte, d'autres amusements s'étirent en descriptions cryptiques, en images colorées.

the night we met

(Berenice, elle a le jeu dans le sang, l’amusement dans la peau) De l’Automne, elle a hérité la discipline du corps forgé, modelé, le feu des émotions brutales, extrêmes. De son coven, elle a appris que tout est guerre et tout est bras de fer, jusque dans son lit. « Et jouer avec vous me semble une activité plaisante. » Et elle ne lui dit pas qu’il n’est pas prêt, qu’il n’imagine pas la passion de l’Automne, les feux qu’ils traînent dans leur sillage. Pendant le règne de la Night, pendant les fastes de la Summer, personne ne les imagine, ces fiers guerriers, dans les bras de fer entre deux draps, dans les secrets de la nuit. Alors, paille entre les dents, elle le regarde jouer avec le feu, tendre les doigts comme l’enfant imprudent. Et le sourire se fait canaille au milieu des désirs en pagaille, du regard un peu sombre, un peu carnassier quand elle l’entend ordonner, avouer l’impatience dans une commande à emporter. « Je vous emmène découvrir mes talents, glisse-t-il, et elle hausse les épaules comme si ici ou là-bas, ça l’indifférait, comme si elle n’avait pas déjà un feu près à lui bouffer le ventre, comme si ça ne se voyait pas au fond de la pupille sombre : Et mon appartement. » Parce qu’au fond, ici ou là-bas, elle n’imagine pas d’autre issue que sa victoire. Que sa reddition. « Il me tarde » souffle-t-elle dans les dents qui s’égarent sur le lobe avant de quitter la banquette, de se glisser de nouveau dans le trench pour le suivre dehors.

(…)

« Dommage » soupire-t-il et un rire lui échappe, dérape dans le silence de la cabine d’ascenseur qu’elle quitte. « Mais non, voyons. Vous n’alliez pas tout dévorer dans l’ascenseur quand même. » souffle-t-elle quand il enfonce la clé dans la serrure. Appuyée contre le mur, l’idée, pourtant, ne l’aurait pas vraiment dérangée, ses lèvres sont encore rouges de leurs baisers, l’œil chargé de désir, un frisson qui court encore sur l’épiderme. Mais elle fait l’indifférente, la fille qui connait les plaisirs et leurs appétits brûlants, elle est la charmeuse de flammes, celle qui joue avec le feu sans se brûler tout à fait, Automne qu’elle est, Berenice qu’elle est.

the night we met

the night we met