compass (isireya)

Il est perdu, l’évidence est là, accrochée à ses chevilles. Car il a beau se tourner et se retourner, il ne trouve pas la statue mentionnée sur les instructions d’Iphigenia, celui qui est au coin de la seconde rue sur la droite. Regardant autour de lui, il ne voit qu’une fontaine et les immeubles de l’université. Aucune statue. Rien. Il a vérifié, il est revenu sur ses pas, a déroulé les instructions si souvent qu’il commence à attirer les regards intrigués (et hostiles) des étudiants.

Il est perdu, et le message à l’origine de cette course pèse lourd dans sa poche.
La panique se perfuse dans le corps à chaque battement de cœur, dérobe l’air de ses poumons, noue sa gorge.

Il ne sait plus où il est.
(Il ne sait pas qui il est.)

Brutale est l’envie d’aller se cacher, de s’enterrer quelque part pour ne plus en bouger. Le souffle se saccade déjà, les mains tremblent autour du papier qui s’échappe et vient pleurer son encre sous un pont. « Non ! » s’exclame-t-il, horrifié,  et poursuivant son unique fil d’Ariane, il ne voit pas la main joueuse d’une étudiante Day guider la brise, chef d’orchestre de l’humiliante blague autant que des rires cruels qui éclatent sur son passage. Qui pleureront bientôt.

Philosophy center
Les lettres sont taillées, tranchées dans la pierre noble du bâtiment. Est-ce que… ? Isidore a le vague souvenir que c’était ici qu’il devait venir. Il y a quelque chose d’étrangement familier ici, dans le nom gravé au sommet, dans la sonnerie qui résonne et annonce un dégueulement d’étudiants pressés d’aller déjeuner et passant à côté de lui comme s’il n’existait pas, comme si c’était qu’un rocher, un contre-temps tout au plus, au milieu du parfait écoulement d’une rivière. Il a l’impression de connaître, de reconnaître l’ombre d’une porte, le coin isolé entre la fontaine et l’entrée ; et l’instinct lui hurle d’entrer, d’y trouver ce qu’il cherche. « Pardon » souffle-t-il, tout bas, presque étouffé, piétiné en remontant difficilement le flux, se faufilant dans les entrailles de la bâtisse. Au fil des pancartes et des noms, il ne reconnaît rien, il a l’impression de tout connaître. Son chemin semble tracé, déjà décidé. « Qu’est-ce que tu fais là, toi ? » s’exclame la voix rude d’une gardienne. Et il tremble sous son autorité d’un timide « Je cherche quelqu’un, j’ai un message à apporter ». Il ose à peine la regarder dans les yeux, croiser les regards – et il ne voit pas l’agressivité se résorber, la volonté plier sous l’opale, quasi-inerte, autour de son cou la sorcière grommelle un « Dépêche-toi, et traîne pas. » bougon, lui désignant un bureau.

Shreya Kohli s’inscrit sur la porte en lettres élégantes.
(Le nom évoque quelque chose, un relent d’ombre, de chuchotis indistincts.
Alors il frappe, étonnamment résolu.

Debout devant la porte, il ne sait pas ce qu'il fait ici, il a seulement l'étrange sensation qu'il doit venir ici, ou qu'il devrait (peut-être ?). Et qu'il est en retard - terriblement en retard à force d'errer ... dans le campus d'Astoria ? Est-ce que ça a même encore à voir avec le message qu'il est censé délivrer pour Iphigenia ?

Il a comme un doute que oui, comme une certitude que non.

Et la porte s'ouvre, et il réalise à cet instant qu'il avait retenu son souffle, que le stress lui noue toujours la gorge et les entrailles. Entre ses lèvres, l'expiration tremble dans le silence qui les drape. La femme face à lui est belle. Elle a la beauté des fleurs sauvages qui ont fleuri, se sont épanouies sur des terres fertiles, prospères. Isidore est persuadé que l'eut-il croisée, il se serait souvenue d'elle, de sa beauté - au moins, un peu. Mais ses traits ne remuent aucun souvenir. La déception et le soulagement lui tordent le coeur, les tripes. Il a eu peur de rencontrer son passé, il n'est pas prêt, il ne tient pas à croiser les fantômes qui le hantent, ceux qui appelent les cauchemars la nuit. Et, à la fois, il aurait aimé rencontrer son passé, ne plus être bloqué dans un présent qui se limite à l'instant, au moment ; savoir qui il est, l'origine des cicatrices qu'il voit et devine, sur son épiderme et en-dessous. Il a parfois l'impression qu'il n'y a pas eu que du froid et des cauchemars, pas seulement des horreurs dans son ancienne vie, dans son autre vie - il a connu la tendresse d'une étreinte, la chaleur d'un cocon protecteur, il a l'impression d'avoir laissé des choses importantes, précieuses derrière lui.

Il aimerait rencontrer cette part-là.

« Isidore ? » Il s'appelle donc bien Isidore et il y a comme un poids en moins à l'idée que, peut-être, sans doute, le peu qu'il croit savoir est vérité et pas une invention de sa mémoire éparpillée, déraillée. Et elle le connait (et il l'a oubliée, et il se connait si mal lui-même) « Entre donc » Il obéit, s'installant exactement là où elle lui indique de le faire, servitude parfaite d'un humain face à un sorcier. Il n'a pas hésité, pas un instant tant c'est lui, tant qu'il connait cette place tant ce n'est pas lui, pas quand il est avec elle, à toujours s'installer sur l'autre siège ou à rester debout. Un instant, l'hésitation se lit sur son visage, doit-il rester debout ? ... mais elle a donné l'ordre, et il l'épie du coin du regard, voyant si son attitude l'a contrariée. Là où il aurait été digne, sûr de lui, la traitant en égale, la fixant dans les yeux, il n'y a aujourd'hui, sur ce siège, qu'un homme aux épaules rentrées, un regard timide, craintif, furtif vers l'élégante sorcière qu'il ose à peine fixer. Il s'excuse d'un « pardon » qui a peur de la déranger quand il ne se serait pas inquiété autrefois. « Est-ce que je peux t’offrir quoi que ce soit ? » Il veut lui répondre de ne pas se déranger pour lui, surtout pas ; qu'il ne veut rien, n'a besoin de rien. Mais les mots sont ravalés, durement enterrés - il a simplement l'impression que ce n'est pas la chose à lui dire, qu'il n'est pas censé dire ces choses-là. Qu'il ne joue pas le bon rôle dans cette scène entre eux. A la place, il secoue la tête, enveloppant son refus d'un silence tremblant. « Je te pensais disparu, tu… comment vas-tu ? » Haussement d'épaules, il ne sait pas quoi répondre à ça. Bien ? Mal ? Il n'est pas maltraité, mais c'est tellement tellement effrayant de vivre sans savoir ce qu'on traîne derrière soi. C'est si difficile d'avoir peur de soi. « Co-comment connaissez-vous mon prénom ? » Il s'arrête, inspire, et les doigts se serrent, se desserrent sur ses cuisses. « J-je devais déposer un message, je me suis égaré et je suis venu ici. Il avait l'impression de devoir venir ici. Puis il admet :J'ai perdu le message. » Comme il a sûrement égaré ce que cette Shreya Kohli attend de lui.

« Je suis sûre que le message peut attendre » Elle a l'air déçue, la belle sorcière. Il peut comprendre. Il sent que l'autre est attendu, espéré. Il ne sait pas par qui, ou pour quoi. Mais il le sent - il sent qu'il a oublié quelque chose d'important, qu'il faisait quelque chose d'important avant d'oublier. Qu'on comptait sur l'autre. Alors que lui, lui n'est pas bon à grand chose et il s'en veut de la décevoir, il a l'impression qu'elle mérite mieux que ses incertitudes. « Je connais ton prénom parce que nous nous sommes connus il y a de cela… trop longtemps. » Quand ? Comment ? Il a des dizaines de questions qui se bousculent sur la langue, qui se précipitent dans sa cervelle. Est-ce qu'il tient là un fragment de son passé ? Un morceau de son histoire ? Isidore la fixe avec une prudence teintée de crainte, comme si elle était à la fois précieuse et dangereuse, entre remède et poison. « Tiens, ça t’aidera peut-être à te souvenir de ton message. » Le « merci » qu'il souffle est timide, étranglé, un peu rouillé - l'eau est engloutie, avalée d'une gorgée avide sans sa vieille méfiance, sans sa coutumière prudence. « Et je t’en prie, tu n’as pas besoin de me vouvoyer. »

Et le silence s'attarde, s'installe.
Lentement, avec douceur, il lisse les plis de l'inquiétude, tisse une sorte de quiétude contre son coeur. Le souffle retenu se délie après un instant, lorsqu'Isidore réalise qu'elle ne dira rien, ne demandera rien tant qu'il ne sera pas prêt. Et comme une vieille réminiscence du passé, il a ce mouvement de la tête, cette vieille invitation solennelle qui invite Shreya à révéler le fond de sa pensée. (Il a cette voix froide, stricte qui lui susurre que, peur ou pas, il a su survivre. Alors il saura survivre - comme toujours)

« Que t’est-il arrivé, Isidore ? » « J-je ne sais pas, admet-il, comprenant qu'elle ne parle pas du message d'Iphigenia qu'elle a égaré. Et il est penaud, désolé de ne pas pouvoir lui donner ce qu'elle demande : j'ai oublié. Je sais pas d'où viennent le noir et le froid. » Il a oublié ses propres cauchemars, il les a égaré dans la nuit, toujours autant effrayé par leur présence rampante mais incapable d'en discerner les contours. Il n'ose pas lui dire qu'il ne sait plus lire entre les lignes qui barrent son propre épiderme, qu'il ignore ce que ses cicatrices signifient, ce dont elles témoignent. « Je suis désolé » s'excuse-t-il avec cette humilité et cette douceur qui constrastent si fort avec son vieil aplomb, son ancien orgueil d'homme bousillé.

« Est-ce qu'on était ... amis ? » demande-t-il enfin, et dans sa tête, une voix glaciale lui claque que c'est une question stupide - que saurait-elle répondre d'autre que oui, vérité ou mensonge ? Mais il en a besoin, Isidore, perdu dans cette chaise, les mains enroulées autour de ce verre comme s'il était son dernier secours. Dépliant ses doigts pour les avancer lentement vers elle, il a besoin qu'elle lui dise qu'elle est son alliée, qu'elle va l'aider, même rien qu'un peu. « Est-ce que c'est toi qui m'attendais ? C'est à toi que je devais revenir ? » L'humain a l'impression qu'il lui devait quelque chose, qu'elle lui avait demandé quelque chose, qu'il était prêt à lui donner. Mais il ignore quoi. Il ignore si c'est vers elle que son instinct hurle de retourner, de retrouver sa place auprès de sa famille - il ignore qu'en vérité, il s'est trop attardé et que c'est trop tard pour son frère.