NAGGAR ↳ just a young gun with a quick fuse

surname  Inkle – Une fumée opaque, rien à signaler. Une descendance qui n’a rien à envier aux ancêtres. Désormais oubliés, perdus, esseulés. Des générations d’hommes et de femmes, de sorciers vêtus d’ocre rouge. Un nouveau statut à instaurer pour les derniers nés. Pour se frayer un chemin, une place, une réputation. Insuffler ces sentiments de grandeur à un simple nom insignifiant.
first name  Naggar - La langue roule et empreinte une sonorité d’ailleurs. Lointaine et exotique. Elles sont toutes perdues ces histoires d’antan. Celles que contaient les ancêtres, qui avaient le savoir sur le sens derrière les mots, derrière les noms. Celui-ci vient d’un pays bien loin et pourtant sa chaleur le suit encore. Le temps aride du désert, de ces habitants des pyramides.  
birth certificate  Certains disent que l’univers à toujours un plan, une raison particulière et mystérieuse pour les changement que la terre subit. Les décès, les naissances. Quelle est la destinée ? De deux âmes qui arrivent sur ce monde en même temps. D’une fille et d’un garçon, liés par le sang et bien plus encore. Lui et elle. Même au commencement de leur vie, trente cinq ans auparavant, ils n’ont rien partagés. Même pas leur jour de naissance. Comble de l’indécence pour des jumeaux. Deux minutes, même le temps était déjà contre eux à cette époque. New York a accueilli le feu, le conflit, le désamour de deux esprits connectés.
heart rate  Seule présence au sein de son entourage. Il détourne le regard et personne ne se tient à ses côtés. Face au monde, il tient seul debout. L’esprit ailleurs, ses obsessions se reposent sur ses ambitions, pas sur des émotions. Elles sont trop volatiles, trop futiles et éphémères. Pourtant arrive un moment où l’euphorie retombe, où chaque être humain, même le plus puissant, est esseulé. Partager ses folies, ses idées et ses désirs. Quelqu’un pour devenir sa muse, son essence. Il se répète comme une litanie sans fin, que seul le chemin est plus simple, plus direct. Un mensonge qu’il commence à croire.
occupation  On dit, il fait. On ordonne, il exécute. Arrive le moment où le regard se fait vide, où l’âme semble se perdre pendant un court instant. Ne pas se poser de questions, faire les choses proprement. Ce sont les règles principales. Sans quoi, plus rien n’a de sens. Toutes moralités ou conscience fuient, alors qu’il observe, silencieux, regarder la vie des gens s’éteindre dans leur yeux. Une gestuelle apprise il y a des années, fluide et sans remords. On ne se pose plus de questions. D’une définition tellement mondaine, tueur à gages. Pourtant ils le méritent, tous autant qu’il sont. S’il pouvait tous les brûler ; les traîtres, les humains, ceux qui se sont attirés les foudres des plus influents.
perimeter  La où la populace marche au rythme des engrenages, tous suivent le même tempo, la même allure. Le constant rappel du temps qui passe, des aiguilles qui avancent comme une armée, qui vous rattrapent. L’odeur de rouille est la nouvelle rosée du matin. On grandit dans les même appartements, se réveille dans les même lits, passe devant les même immeubles. Greenwich, qui malgré son nom, abrite des bruits de métaux et des briques rouges immaculées. Rien n’est de travers, même un tas de ferraille a sa place, ne fait pas défaut, fait partie du décor.

temper trap Suffisant, robot, sadique, admiratif, routinier, fier, solitaire, avide de pouvoir, loyal, possessif, obsessif, maniaque, colérique, charismatique, manipulateur, sarcastique, opportuniste, sombre, observateur, patient, rancunier, consciencieux, lunatique, curieux, habile, envieux.
random facts La langue est déjà brûlée depuis sa naissance.  La nourriture n’a nulle saveur si la chaleur n’est pas présente. Les épices, les piments il prend tout. Ses papilles ne supportent plus les plats insipides qu’on lui présente. ° Une véritable fournaise, la porte d’entrée transpire la chaleur. Le thermostat à fond, aucune limite. Une habitation presque invivable dont il est le maître des lieux. C’est une canicule permanente qui s’est installé entre ses murs. ° Caché au fond d’un couloir. Une pièce sans fenêtre. Celle qui ne voit pas le jour ni les visiteurs. Un collectionneur discret et maniaque. Les cadrans des horloges se touchent, cohabitent et recouvrent les murs. Une véritable galerie du temps dont il possède uniquement la clé. ° Il entretient la fumée qui loge dans ses poumons, c’est comme nourrir le feu qui parcoure ses veines. La clope au bec, au creux des lèvres, il consomme et consume à chaque heure et chaque minute de la journée. Une cousine dont il n’arrive pas à se débarrasser. Il ne le veut point, sa compagne de tout instant.
theme song nick cave and the bad seeds - red right hand