[FB] Histoire bête à pleurer ( c i l l a n )

 

— BOOMERANG —

On était beaux, pourtant on accélérait sans freins. On s'aimait trop pour s'aimer bien. On était beaux, souvent, quand on souriait pour rien. On s'aimait trop pour s'aimer bien — @CILLIAN BEAUREGARD

Il se regarde dans le miroir. Le corps est presque trop maigre et les cernes, amies trop visibles qui semblent s'incruster jusque sous la peau, s'étirent sur des traits trop jeunes et pourtant déjà trop marqués. Le gosse grimace et touche du bout des doigts les bouts de rouilles qui gangrènent les coins de l'objet comme il a l'impression que la rouille prend place dans son esprit aussi, lion en cage, celle pas assez dorée, celle qu'on trimbale d'année en année sans faire attention à l'oiseau en train de crever à l'intérieur, enserré dans une vie sans but et sans orgueil. Poppy n'est pas là, le lit sommaire est vide à côté du sien, défait, champ de bataille des nuits sans rêves et bien souvent sans sommeil. Il étouffe. Il chavire à peine arrivé, enfant largué dans un monde trop amer et trop inhospitalier, des mois à courber l'échine et déjà persuadé d'une graine de révolte dans les veines, on ne fait pas subir ça à un môme d'à peine une quinzaine d'années. Sous ses mains frêles, les veines de ses bras, saillantes et bleuies par le travail, qu'il voudrait ouvrir pour en comprendre les composants vermeil, l'envie des vaisseaux sanguins épinglés au mur comme un tableau, les chemins différents du corps bien trop mystérieux pour un esprit bien trop curieux. Il est sorti de ses rêveries par une voix autoritaire appelant son prénom. « VICTOR ! DESCENDS ! » Un soupir, il réajuste ses habits trop propres aux allures d'uniforme. Le dos droit mais le regard bas. Il entame la cadence militaire.

Leurs yeux papillonnent et il passe une main tendresse dans les boucles folles de sa camarade de fortune. Ils ne sont que jouets aux mains de ceux qui les possèdent et Van, au contraire d'elle, ne semble pas s'y habituer. Discours de doutes et de révolution bien cachés, tout de suite tus par une camarade qui ne veut pas en entendre parler. Elle restera, elle, pour la fête qui se prépare, son don apprécié des invités et de tous ceux qui côtoient les Nabashima. Contrairement à lui, renié. On a juste sommé à Van de tout briquer, flambant neuf, avant de le congédier et de lui dire de se faire tout petit, alors il a hoché la tête, préférant rester cloîtré dans une pièce loin de tout plutôt que de sourire à la volée pour des sorciers qu'il méprise déjà envers des invités suintant le faux et le mépris. Il paraît que les Nabashima ne sont même pas les pires d'entre eux. Presque cléments envers lui, les filles cadettes qui se sont liées bien malgré elles à sa pauvre condition humaine. Lui est persuadé qu'il n'est pas fait pour ce monde et gronde en lui l'impression qu'il n'est pas mieux considéré qu'un objet, vaste bijou même pas beau à montrer, tout juste utile à tout faire. Homme de main, femme de ménage, sac à main, porteur ou soldat. Il endosse tous les rôles.

Les bruits sont étouffés et la plupart des portes closes. Personne ne sait que lors de son temps libre ou de ses nuits d'insomnie, Victor se déguise en ombre et se faufile dans les pièces interdites, glissant ses mains fouineuses sur les reliures des ouvrages interdits, passe des heures entières à dévorer les ouvrages jusqu'à ce que ses yeux en piquent, agrémentant le dessous de ses yeux d'une teinte violacée. Mais les parents ont parfois entendu des bruits, des grincements de portes, ont élevé des soupçons, ont fait faire des clés. Van enrage quand il se retrouve devant un manque de connaissance, lui qui ne vit que pour rester éveillé en se nourrissant de mots. Porte après porte il serre les dents, se déplaçant sur la pointe des pieds malgré les bruits trop forts de l'étage du dessous, avant de tomber sur un loquet se mouvant sous ses doigts. Un bureau, des livres, et un sourire de gosse le jour de sa fête. Il prend un livre au hasard et s'assoit dans l'épais fauteuil prostré dans un coin de la pièce.

Quand la porte s'ouvre, il sursaute et le cœur bondit hors de la cage thoracique. Levé dans la panique, les yeux fuyants et prêt à inventer un mensonge, rythme cardiaque qui se calme lorsqu'il tombe sur un adolescent de son âge, qui referme la porte derrière lui. Victor se rassoit dans le silence, soulagé. Il ne le connaît pas. Il n'a donc rien à craindre. Et il est très bon menteur, même s'il gardera son prénom, ne serait-ce que pour l'entendre le prononcer, avec dédain ou curiosité. La commissure de ses lèvres s'agrémente d'un sourire en coin et il l'observe de haut en bas, ses habits aux allures trop chères et son air glacial, à donner des frissons le long de l'échine. Pourtant il y a dans ses yeux quelque chose qui hurle, à deux doigts de lui serrer le bide. Il hausse les épaules. « Parce que tu connais tout le monde ici ? » Méfiance dressée comme un mur entre les deux, Van aux allures d'inconnu prêt à s'inventer une toute nouvelle existence, un autre Victor, un de ceux qui aurait pu voir ses mains se mouvoir sous le poids des pouvoirs, un autre lui, un sorcier. Le livre fermé rencontre le bois lisse de la table basse. Il scrute. « Victor. Je préfère la musique lorsqu'on l'entend de loin. Un peu comme je préfère les gens. » Le regard intercepte le sien, qui virevolte sur les livres comme le ferait le sien. Deux rates de bibliothèque coincés dans une danse sans fin, tentant de s'échapper de la valse. « Et toi, qu'est-ce que tu fuis ? »

 

— BOOMERANG —

On était beaux, pourtant on accélérait sans freins. On s'aimait trop pour s'aimer bien. On était beaux, souvent, quand on souriait pour rien. On s'aimait trop pour s'aimer bien — @CILLIAN BEAUREGARD

Un haussement de sourcil, le rictus à peine retenu, balafré sur des lèvres trop avides de moqueries. Preuve qu’au moins sa condition de moins-que-rien n’est pas perceptible et ne lui fera pas défaut, il pourrait s’enliser dans l’ennui mais Van décide d’attaquer frontalement, sans artifices. « On a pas tous la chance d’être nés sous une bonne étoile. » Et lui encore moins, déchet humain. S’il savait, il ne s’excuserait sans doute pas, le port altier de sa tête et la droiture de sa posture ne trahissent pas, c’est comme si le sorcier puait l’or à peine un pied posé dans la pièce. Pas les fausses dorures qu’il retrouve parfois au poignet des invités qui lui accordent à peine un regard, dépensant maigre monnaie dans les filles de joie et les jeux d’argent. Non, lui, c’est un diamant caché derrière une sacrée tonne de roche, éclat glacial à vous provoquer des frissons le long de l’échine. « Et toi, laisse-moi deviner. » c’est d’un pas leste qu’il se lève et se rapproche, une main qui vient doucement se poser dans le creux de son cou. La paume contre la carotide, là où on sent le cœur battre, où palpite le sang –et il est bien placé pour reconnaître que le sien est un peu trop rapide, sourire sincère. Mais c’est plutôt le froid de l’épiderme qui confirme ses doutes. « L’Hiver... » Deux grands yeux bleu pâle et les traits acérés comme des icebergs. On lui a parlé plusieurs fois des sorciers au sang de glace, fascination non dissimulée, pour lui qui ne connait que si peu d’histoires sur eux. Admiration, presque. Ses doigts s’amusent à passer sur sa joue rougie par la honte de son mépris, sorcier encore enfant, du mal à dépasser le mur de froideur. « Quoique. » Pas si froid que tu en as l’air. La main retombe le long de son flanc et Van s’éloigne de quelques pas. Pas par peur, sans doute dans l’esprit d’occuper l’espace comme s’il était le sien, retrouvant sa place parmi l’étoffe du fauteuil, relevant ses yeux vers l’autre, planté au milieu de la pièce. « J’te pardonne. Je suis pas contre l’idée que tu restes, mais il va me falloir ton prénom. Peut-être que tout le monde te connaît mais pas moi, grand seigneur. » Les derniers mots ont plus l’air d’une inquisition que d’une moquerie, trahis par le ton de l’amusement. Il n’a aucune idée de l’éducation qu’on pourrait percevoir en étant quelqu’un de son rang, lui habitué à la crasse la boue et la solitude. La grandeur et la fierté il les trouve dans la satisfaction du travail bien fait et dans la connaissance. Pas dans le respect d’un quelconque héritage forgé dans le dédain de ses semblables. Sans plus de cérémonie, il rouvre son livre et cherche la page où il s’était arrêté, perdue dans la panique. Yeux levés à nouveau comme une question, anodine d’enfant. « A moins que je t’horripile, alors je t’autorise à fuir. »