Houston, we have a problem - ft. Balthazar.

houston, we have a problem

kazeem + balthazar

ever had a feeling that you can't go on, trying to be strong but getting weaker, carrying the weight of every single day - have you lost your way, feeling defeated. sat staring, counting spiral patterns on the wall, you wonder if your luck is ever gonna turn around at all. you need a little light to guide the way, waiting on the sun to shine again. you got to keep your head up high, you got to keep your head up high. you need a little hope to carry on, in the middle of the night when you're all alone. ou got to keep your head up high, you got to keep your head up high

En face de lui, les deux gorilles et les embrouilles qui commencent à sérieusement se faire sentir. Il est naïf, Balthazar, mais il suffirait d’un rien d’esprit pour se rendre compte qu’il détient un bien et que des personnes en veulent, si bien qu’au final même le chat à ses pieds a senti le coup venir pour feuler honteusement contre n’importe qui pendant la ronde du Printemps, dans l’attente du pire. Ce sont les coups de pied qui lui font mal à lui aussi, sans entacher son pelage nacré mais c’est tout comme alors qu’il est dans la tête de son sorcier, comme si les deux n’avaient toujours fait qu’un – sauf que lui est définitivement moins gai et sympathique que son apparent maître, lui soufflant son dernier sursaut de méfiance. Les mains brutales qui commencent déjà à se frayer un chemin dans ses poches et son sac qui commence à se faire arracher, l’adolescent qui tente de comprendre ce qu’il se passe, ce n’est pas que la situation lui est inconnue, c’est qu’il a déjà donné mille arguments et qu’il se demande lesquels leur feraient entendre raison. « Il y a la date, maintenant, parce que trop de tickets ont disparu, donc ça ne sert à rien d’en prendre plein, vous n’aurez quand même que deux rations chacun et après les autres tickets seront nuls », il tente, dans l’espoir que cette fois-ci celui-ci fonctionne, les tickets étant effectivement désormais tamponné avec une date d’expiration, même si l’acte avait pu briser le cœur des Printemps distributaires, le plus jeune d’entre eux dans un premier temps, son inquiétude que les personnes les moins aptes à se déplacer quotidiennement se retrouvent à s’affamer sans rien, si le don devenait individuel, et sa volonté de s’y rendre lui-même par solidarité – c’est qu’il connaissait bien quelques sourds qui ne seraient jamais venus quotidiennement se confronter aux entendants, pour lesquels l’acte n’était rien de plus qu’une expédition périlleuse, et son regret de ne pas être au centre communautaire à temps pour les retrouver. Les propos qui semblent énerver celui qui les entend, en attendant, l’enfant sorcier qui ne sait pas où il a pu pécher dans ce qu’il a tenté d’expliquer, qui tente de se concentrer pour écouter. « Espèce d’imbécile, ça se revend, des tickets, on ne les prend pas pour notre consommation individuelle », avant de se retourner sur son comparse pour témoigner « je sais que d’habitude ils sont cons, mais là c’est toujours un sacré numéro ». Le chiite qui fronce les yeux en entendant de telles paroles, tente avec encore plus de vaillance de repousser les pattes des agresseurs, et qui finit par s’en prendre une dans la joue, pour la forme. « Commence pas à gigoter parce que ton chat je le trempe dans l’eau bouillante », il indique, l’index ferme comme on tenterait d’éduquer un petit animal, lui ses yeux noirs qui se rembrunissent encore plus. C’est ridicule, en soi, en plus d’être méchant, et le lionceau ne met pas longtemps à trouver le courage de l’articuler – la fiabilité des mots traîtres en moins, comme à son habitude. « Mais ce sont des humains, pourquoi vous voulez leur revendre, ils n’ont pas de monnaie ? », et le soupir des deux plus vieux en réponse, presque une symbiose tristement comique, « justement parce que tu as beaucoup plus à offrir quand tu n’as déjà plus rien à échanger », la phrase qui perd complètement le secouriste, qui décide que les mathématiques feraient bien d’être au programme des cours clandestins, parce que l’équation ne fait en elle-même aucun sens, et qui ne capte rien non plus de la poésie derrière.

Puis il y a Kazeem qui sort de nulle part, pour le coup littéralement, débarque et menace avec son bagout habituel, lui qui maîtrise les mots bien plus que l’enfant peut le faire, et ce dernier qui a pris l’habitude d’avoir besoin de son aide sans jamais oser la demander ; un accord tacite et silencieux, peut-être de la vraie gentillesse quelque part, le bouclé qui en voit partout au point de ne jamais savoir ce qu’il en est vraiment, ou tout simplement l’attente éloquente d’une rétribution qui viendrait tout de même même s’il ne faisait rien, parce que c’est le but de sa mission. « Kaz », il dit tout bas comme une salutation que le nouveau venu n’écoutera pas, le débat lancé entre les apparents humains, avant de justifier « c’est Ben-Ashraf, pas Ben-Bouffon », le ton vexé et l’accent bien mis, le malentendant qui a déjà bien assez de mal avec une langue orale pour en apprendre une autre, mais les phonèmes qu’il maîtrise pour les avoir entendu des dizaines de milliers de fois dans son immeuble, et la rhétorique pinçante qui ne se fait pas attendre. « Ok Al-Chichi », sourire goguenard, jusqu’à ce que le deus ex machina semble trouver le point faible de la brute. Une histoire de fille, apparemment, lui qui ne cherche pas à creuser plus loin parce qu’il a très bien compris qu’on le prendrait encore pour un idiot s’il ne faisait pas toujours mine de comprendre, mais dont la plupart des échanges houleux ont des bases qui lui échappent, suffisamment efficace pour inviter l'autre à disparaître dans le même temps. Balthazar qui aimerait bien apprendre son secret.  

Kaz qui se tient définitivement bizarrement, mais le sorcier ne cherche plus à comprendre la plupart des gestes des personnes qu’il est censé protéger, malgré l’envie qu’ils soient plus semblables et les promesses auprès de ses proches restés sur le continent le grand écart entre les coutumes et les manières, si bien que la plupart des échanges se soldent en échecs, lui qui ne se décourage pas malgré tout. « Je t’ai déjà dit, je connais plus les chats, il aurait fallu que je grandisse avec un lion pour pouvoir réussir à le convaincre de venir sur Staten Island sans le forcer, et j’étais à Manhattan, donc je n’en ai jamais vu sauf avec Shreya sur Brooklyn quelques demi-journées. » Les explications trop pédagogues qui cachent momentanément la souffrance de son interlocuteur, et lui qui la réalise, coupant court à sa parole difficilement articulée, trop laborieuse et aux intonations parfois aléatoires quand il veut s’exprimer trop vite, les cordes vocales qui se tordent sans qu’il en ait toujours toute la conscience, malgré l’attention au détail propre aux membres du coven à laquelle il n’échappe pas. « Oh non ! », les mots qui sortent de ses lèvres entrouvertes dans un son incrédule, le plus jeune qui se dépêche à atteindre le dos endolori, pour en découvrir le triste spectacle. « Comment tu as pu faire ça ? Je ne sais pas du tout combien elle est rentrée, sérieusement ! », et qui reprend, le son de son patient un brouhaha qu’il ne distingue pas des autres bruits, lui qui n’aura qu’à faire un geste de la main s’il faut s’exprimer de façon plus clair, et le chiite qui se contentera des frémissements de sa peau tordue sous la douleur vaillamment masquée pour l’aiguiller dans les soins à prodiguer. « Surtout ne bouge pas, ne tente pas de t’asseoir ni rien, tu risquerais d’aggraver la blessure. Évite de tousser aussi, des trucs dans le genre. » Le sorcier qui réussit à poser un pied sur la bâtisse en voie de se rompre totalement pour lui donner un peu de hauteur, puisque son corps a oublié de grandir, qui cale son sac entre ses pieds, et des ciseaux entre ses dents, le temps de trouver quoi faire avec ses mains. « Je vais devoir découper le t-shirt là où tu es tombé, du coup, désolé », il indique, pas sûr que Kazeem puisse en trouver si facilement, le Printemps qui nourrit tout de même l’espoir que son maître le traite correctement, tout en osant jamais poser de questions en la matière, le douloureux souvenir de Sylens en la matière, alors qu’il pince le tissu pour faire un large trou tout autour. « Tu as eu des piqûres contre le tétanos, Kaz ? »,  le brun qui le sait orphelin mais qui espère qu’il n’a pas trop craint les mystérieuses injections des secouristes en vert, alors que la plupart des parents refusent qu’on propose de soigner une progéniture en pleine santé, jusqu’à la prochaine épidémie qui ne fera que gagner progressivement en gravité, tout en continuant de s’affairer, le doigt pressé contre la peau mâte et boursoufflée. « Ça a l’air assez bien enfoncé, quand même… Tu penses que tu peux te déplacer ? Qu’on puisse trouver un endroit où tu peux t’allonger ? Parce je ne peux pas retirer un truc comme ça si ton muscle n’est pas détendu, et je ne peux pas savoir si tu vas saigner beaucoup comme ça. » Les mains qui se lèvent tout doucement de la blessure, le sorcier qui redescend du piédestal improvisé qui lui aura fait gagner dix centimètres à tout casser, et qui se positionne à nouveau devant lui, prêt à l’écouter. « Pourquoi tu vas te promener sur les toits des immeubles qui sont déjà tout cassés, aussi », et probablement la même réponse à apporter que la sienne quand l’éternel fugueur peut lui demander ce qu’il continue de faire seul dans des zones où il se sait en danger.